Dejate de joder Sol, de verdad... son las cinco de la mañana

Escribiendo se ordenan los archivos de la mente, se hace legible el sentimiento e imposible el olvido.
Que conste en un acta sin reveses el deseo con su promesa de atravesarlo,
el miedo al dolor y la puntada que da el riesgo,
la adrenalina endovenosa que procura la locura,
el futuro que se construye con ilusiones, que se rompe con signos de interrogacion,
todo... que todo conste en actas,
todo lo que se puede escribir de este sentir, sera escrito,
lo que no,
apenas entendido, apenas entendible,
sera secreto, y con ello, su silencio.
Que sepamos, vos y yo...y todos, que las razones no son caprichos, son razones,
Que la libertad no es ofensa, es libertad.
Que el sentir reprimido, es asfixia, es morir de a poco, sin morirse del todo.
Por principios que me son propios, insisto: "Si algo se va a terminar, algun dia y por algun motivo, que se termine... pero no antes de vivirlo".
Sigo:
Que si vas a patear un tablero, lo hagas con el pie desnudo,
para sentir el placer de las fichas entre los dedos,
la imagen de la expresion sin tapujos, sin mentiras.
Los tableros se patean cuando el oxigeno no alcanza,
cuando el tiempo se pasa,
cuando los motivos sobran,
porque si sobran los motivos, decidir es mas facil.
Los riesgos que parecen inmensos,
con el ruido desaparecen.
No hay estructura social que oprima un amor
destinado a estallar,
como todo amor,
egoistamente y solo por defender el mio, el nuestro,
apuntalo y acentuo:
Amor como este, no cabe en el silencio,
ni le alcanza con el aire que entra por entre los dedos
(de la mano que tapa la boca),
ajustados a la realidad, que mirada de adentro, quema.
Que como diria Yourcenar,
Este amor solo cabe en un pecho ensanchado por otros dos.
Sigo y sigo:
Poner el corazon entre dos tetas,
es unico y por ende, propio.
Tuyo o mio,
pero no nuestro.
Como si fuera poco este insomnio que me hace arder los ojos,
me obligó a pensar (o la obligacion de pensar se llama insomnio?) que dar lo vivido por perdido es un constante arrepentimiento.
Y arrepentirse.... ¿para que? si nada vuelve, si ya pasó, si lo que uno es, es tambien producto de ese error.
El dolor del error conlleva un replanteo,
y el replanteo es el germen de la revolucion.
Bendito entonces, el error que provoca el cambio.

Una mariposa que se vuela de mi pared,
me llama al sueño.
Tenia esto para decir (volver a decir),
y ahora me queda seguir durmiendo.
Que la soga se corta siempre antes de ahorcar,
Que nos sorprendan las reacciones ajenas que preveimos,
Por vos, que seas vos,
Por mi, que seas feliz.
Nada mas.
PD: Que los pasivos... se licuen solos. je-je.